И ещё одно моё творенье. Тоже из старых. Расстраевает лишь то, что я так и не научился писать стихи...
Никто.Никто.
Всё пойму, но мир весь сер,
Зачем я здесь? Весь путь без смысла,
Взреву как раненный я Бер,
Вся жизнь моя во тьме повисла.
Искал ответа и у солнца,
Искал у тьмы – она молчит.
Молил у неба – жизни старца,
Оно молчит, иль слух убит.
Но нет ответа, смысл потерян,
Куда бежать? Не знаю вновь,
Остались те, кто мне доверит
Из мглы своей остатки слов?
Наверно нет, уйду от мира,
Ведь счастье жизни я забыл,
Жила ль когда-нибудь здесь вера?
Сверкал ли жизни яркий пыл?
О нет, здесь было вечно тихо,
И видел лишь один я цвет.
С оттенками, но смерти лихо
Мне принесло печати бед.
Ушёл в ничто, забыл желанья,
Устал идти, и вниз упал,
И мечется в мозгу сознанье,
Как глуп я был, и кем я стал.
Я стал никем, простите люди,
Осталась вспышка тьмы и зла,
Она недолго здесь пробудет,
Уже почти в ничто ушла.